Hai e kai

Disse-me

- “Tenho que ir. É a guerra”.

Vesti-me de suspiros

“Mas já não há mais guerra”

- “Por isso mesmo"

Que conceito moral que nada, minha filha!

Cidadania ética para crianças formadoras de um conceito “moral”.

resolvi perguntar para os alunos o que eles sabiam de Ética/cidadania.

"Ética? É quando você pede o caderno emprestado do seu amigo, e não desenha um pinto no caderno."

"E cidadania é que se um dia desenhar, não ser expulso do colégio por isso."

Seremos felizes com outras pessoas?

Isso não é sobre você. Isso é sobre mim. E reformularia até “Seremos felizes que nem outras pessoas?”. E confesso. E confesso que rasguei metade das nossas fotos, confesso que não satisfeita joguei grande parte numa fogueira, num ritual particular xamânico, confesso que joguei alguns de seus presentes pela janela, mas não tive coragem de jogar os livros. Mas confesso que fiz tudo isso ouvindo no repeat por centenas de vezes “how deep is your love” e que alguns meses depois comprei um álbum para o resto das fotos. Confesso que nunca falei sobre toda nossa história para nossos amigos, só falei o quão foi cruel em me deixar sozinha num feriado, como era rude, atrasado, era necessário que me alimentassem e me voltassem contra você, involuntariamente o fiz. Confesso que as pessoas me parecem bobas. Existe uma espécie de “poder inconsciente” que elas acreditam de verdade. Sempre acabam numa decisão de quem quer ser caça ou presa, exibem suas dialéticas tediosas e pedantes esperando impressionar alguém que já tem sua audição adulterada pela décima quarta dose de vodca. O que eu queria dizer, o que eu gostaria de dizer, de verdade, é que eu sinto sua falta. Todos os filmes me lembram de você. Acabei de assistir “Deprisa, Deprisa” do Saura, sinto falta dos seus cabelos castanhos passando por meus dedos enquanto você faria uma observação que eu não concordaria.  Eu até comecei à ouvir sua banda favorita, e acabou se tornando minha banda favorita também, claro, depois de ter ouvido centenas de vezes.  Confesso que no último carnaval que passamos juntos eu já sabia que estava com as malas prontas, sabia que você estava indo, por isso todos aqueles vídeos e todas aquelas fotos que fiz de... Nós? Mas uma morte anunciada não dói menos que uma fatalidade, sim? Queria dizer que naquele dia santo, naquele santo dia em que você corria atravessando o sol, sorriso gigante, pés no mato, pés descalços, sua alma aberta e seu coração de pouso. Um lindo quadro de humano morto pintado pela natureza. Confesso que você é a melhor pessoa do mundo. Que foi o abraço mais apertado que recebi. Que foi melhor cuidador de cólicas menstruais. Que foi o melhor parceiro de jogos. E o pior de dança. E sabe qual a melhor coisa? Eu nunca precisei fingir. E algumas vezes me pergunto será que não foi por sermos verdadeiros demais que morremos um para o outro? Passou tanto tempo e ainda não sei o que aconteceu. Mas como o tempo passou e me passou também. Passei por aqui só para recordar que tenho que seguir. E me seguir.

De tão verde que te quero rosa.

Se eu chegar de mansinho

Feito passarim

E te emprestar minhas asas?

Prometas

Que voltarás.

E se eu chegar de verdes

E tu estiveres de rosas

Fará hora do jardim um nosso lar de querubim.

Do tão verde que te quero rosa.

Travinha da vida

Eu que subia nos pés de acerola

Fazia careta de quando era verde

Eu quem pulava na terra quente

Eu quem cheirava o mormaço e ficava doente.

Eu quem chupava manga

Eu quem podia mangar

Eu que corria da Vó

ela que corria pra cá

Eu quem me atrepava nas coisas.

A goiabada era boa

A chuva era boa

O pão bem quentinho

A água geladinha.

Não me definiam na travinha

Nem era menina, nem era menino.

Talvez porque não tínhamos uniformes?

Nem sei!

Eu quem apanhava todas as flores no caminho da volta

E caminho da ida também

Mas não sabia dos seus nomes

“rosas, lírios, margaridas”.

Sei lá!

Trama Macabra

Quando abri aquele portão preto senti logo o cheiro de carne no fogo. Mas não estava com fome. Falavam sobre contas quando atravessei de supetão da cozinha ao meu quarto, o tempo dela me dizer “Quem comer por último guarda as louças”, sempre ironizava isso, pois sabia quem, consecutivamente, ficava por último. Respondi que “sim” com a cabeça. Passei mais tempo no banho que o costume tentando tirar todas aquelas caspas do meu cabelo. Voltei à cozinha, bebi um pouco de água, agora falavam de como eles puniriam os criminosos no caso fosse concedido uma chance de tal. Fingia que não os ouvia. Voltei ao quarto, apanhei algumas folhas amassadas e jogadas ao chão.  Eram anotações inúteis. Sempre tenho anotações jogadas por aí. Sempre as apanho e leio ou a angustia de ter jogado algo importante fora me toma, embora nunca tenha guardado nenhum desses papeis. Tirei o micro system e começou a tocar strawberry fields forever, 23h45min, passei o olhar em uma fotografia minha e de uma ex-namorada que ainda estava numa mesinha que fica ao lado da cama.  Nunca entendi como era a melhor forma de encarar o passado. Os homens omitem seus sentimentos pela mulher amada. A mulher amada, por sua vez, ignora-os quando deliberadamente é falado demasiado sobre esse amor. Passo os meus olhos sobre o sorriso jocoso dela. Sempre teve uma espécie de felicidade clandestina nos seus olhos, mesmo quando triste, mesmo quando jogava sobre meu corpo as maldições do mundo. E se algo de maligno lhe acontecesse encarava isso de uma forma serena, dizia-me que para acontecer tantas desventuras era preciso que alguém se tome de felicidade. Sua ruína era a fortuna de alguém. Para o mundo isso é o equilíbrio. Nesses dias ao pensar nela sinto seu cheiro indo e vindo, sinto o coração aquecido por uma espécie de dor e nostalgia. Como é ver seu passado escrito sobre um rosto tão conhecido? Suas lembranças agora possuem cheiro de alguém. As memórias se tornam físicas ao se apaixonar. Mãos que me recordam sentimento de compaixão, tal qual dia ela estendeu suas mãos miúdas sobre meu rosto que estava suando. Então, debruço-me, penso em Tereza. Enlaço-me, acoito-me, corroo-me e dentro do que pulsa expulso. Penso em você mais do que quando estava. Quando sabia que horas voltaria. Com quem estava rindo. Mas engana-se! Não, não quero vê-la. Não quero teus olhos em mim, do que éramos restam lembranças, não sou mais o encantador, viril, fantasiado. Tenho medo de te encontrar e que tu estejas mal, ou pior, que estejas muito bem. Tenho medo de te encontrar e que tu me vejas, ou que não me veja ou fingindo não me ver apanhe o ônibus. Tenho medo de te encontrar e que tu saias ou que tu queiras ficar. Tenho medo de te encontrar e me desencantar. Que tu estejas mais sonolenta, monossilábica a ponto de me parecer que pioras a cada dia. Tenho medo de encontrar no teu encontro com alguém. Tenho medo de te encontrar e que tu queiras conversar. Fala sobre Nietzsche e das coisas que aprendeu até então. Então eu não respondo, presto atenção nos teus lábios e nas tuas pausas. Tu me olhas e, gaguejando, fala sobre outra cousa que já não sei, então tu percebes, fala-me do seu atraso, e mostrando-se cordial, beija-me o rosto e foge. Foge? E nesses nossos encontros imaginários escapo da vontade do real.  Então nos olhamos fixamente, procurava no meu imaginário o som do teu riso. E tu me olhavas disfarçadamente, mas teu disfarçar já denunciava. Começara andar. E eu começara a te seguir. E sobre as ruas penumbrantes só enxergávamos becos. O som que emanava do teu salto era de um ritmo frenético. TUM-TUM-TUM-TUM... Virava-se outra esquina. Quase pisa na poça. TAM-TAM-TAM. Existem almas perdidas nas noites procurando por um corpo frio. Virava-se outra esquina. Suas pernas parecem querer chegar mais rápido que seu corpo. Cortei caminho. Ela entrou em outro beco. Seus olhos explodiam e seu corpo sacudia como uma rapina virgem. Finquei-a. Senti palpável o som de suas carnes rasgando. Acima do umbigo. Seu sangue quente. Sua alma começara a exilar por seus poros. O inferno é aquele beco. Se tu soltas minhas mãos mastigarei teus dedos e que no inferno não te faças alianças com ninguém.

Hijo

Noite de julho,

E no meu coração parado pelo tempo

Não fazia hora alguma.

Não há lapide se o morto está vivo,

Chovia os prantos do diabo nos meus cabelos.

Uma sereia murmurava uma canção conhecida só por nós.

Então percebi que o mundo tolo rodava 

Sobre nossos pés de bailarinos aleijados.

Percebi que somos esmolas raras da aposentadoria de deus

Jogadas dum céu provinciano.

Percebi seu ventre sobre meu ventre,

Percebi sua mão morta de criança

Tateando o meu seio de mãe sem leite.

Percebi os urubus voejando

Manchado o céu de negro.

Percebi o ar passando sobre meu rosto,

Percebi 

Aves 

outras naves

O muro que não caiu,

Percebi uma alucinação em mim.

Percebi amor, a condição, percebi a amizade. 

O coração que é entregue

Sua alma amostra

Percebi uma amizade brotando

Sobre as flores do cemitério.

Percebi o esqueleto do amor

Procurando por liberdade.

Percebi minha busca pela poesia

Sobre uma vida patética,

Percebi que a chuva cessara

E que só o arco-íris 

Prolongava-se 

De um mundo ao outro

Trazendo mensagens da terra

Para o mundo que ninguém dorme.

Percebi, então,

Um brilho rasgando o céu.

Nos os olhos fechados que fazem um pedido

Percebi que já não era estrela

E o meu desejo explodia,

E sob o corpo mutilado

Soerguiam minhas pernas

Que inda agora

Acima dos meus braços

Percebiam à guerra.

Percebi a dor humana.

Percebi minha criança Palestina

Entre braços 

Pedindo aos filhos teus, devolva-lhes a quimera.

Percebi o jardim morto

Sobre flores desterradas

Percebi o piso do homem

Que destruiu a mata

Percebi o homem morto

Sobre flores enterradas.

Na lápide o mato

 O mata

Percebi o vento dando formato de onda na lagoa.

Percebi nossas marcas de Judas 

Que queimam em cicatrizes nos nossos pescoços.

Percebi os soldados de guerra que a criança rejeitou

Para tocar um violão.

Percebi uma revolução.

Percebi o cheiro, as cores, os gritos, o chão que piso.

Percebi marte, as constelações, a matéria.

Percebi deus.

Quando tocou “the grateful dead”

Já contava quatro semanas. O calor infernal dessa cidade. O trânsito. O fleche que não fechava. O fleche que não abria. O sapato que incomodava. As couraças que se sobressaiam nas costas, numa espécie de segundo corpo querendo se extraviar da alma. Corria p’rum lado. Corria pr’outro. De sete até as sete. Comia na rua. Comia a rua. Comia a poeira, o asfalto, as pedras. Sentia dores de barriga. Acordava todas as manhãs com a sensação que nada seria aproveitado. De que ninguém estaria lá. De que nada estaria. Pois eu não estaria. Estava adormecendo em um abismo entre caveiras e lembranças. Em dias normais tomava uma para descer melhor à vida. Em dias fáticos, aumentava a dose  para desvanecer e não sentir nada. Sempre abria a mesma porta. Parava no mesmo canto. Entrava no mesmo bar. Ria das mesmas piadas. Construía o mesmo muro. Pintava o mesmo quadro. Um ser dotado ao aprendizado por base de chicoteadas. Quantas vezes escrevi esse mesmo texto em vida? Lia-o noutro dia, e o apagava no desespero de apagar cicatrizes. Descia às escadas como quem subia. Não existe nada de metafísico no prato de feijão de segunda a sexta. O sol dourado que nasce para todos é o mesmo que queima a pele de alguns. Estava carregando o cadáver de mim. E o nada já não fazia sentido. Então  acordei no sol de sexta-feira, depois de ter dormido por 14 horas. Algo queimava em meu peito. Alguma voz doce me chamava. Ouvia uma melodia suave e sentia o ritmo balançando minha rede. A voz que me chamava saía de minha boca. Minhas primeiras palavras “But if you fall, you fall alone”, algo como, se você cair, cai sozinho.  E eu já estava sobre um barco em ondas calmas. Sentia uma brisa branda atravessar meus cabelos. Estava, enfim, voltando para minha natureza. Eu o horizonte, brisa e mar, afagavam-se todos os elementos e algo me dizia que os deuses me apontava uma direção. Punha minha mão no rio e sentia doces águas claras entre meus dedos. Estou indo te visitar. Mas o caminho será feito pelos ventos. Pelas ondas. Talvez passe em outros lugares antes de chegar onde você mora. Sem remo. Talvez você sinta o que digo quando tocar “the grateful dead”
.

Página em branco ou tudo que se pode escrever em uma.

A existência fez do meu rosto retratos

Dos quadros que estão trincados

E das fotos soltas, falta de álbum.

O tempo agarrou os meus seios, 

Mordeu-os

Sugou a vida dos filhos que nunca tive.

Deixou-lhes murchos.

A existência se atracou de minhas pernas

De tal roçar qual cão em cio infinito

 A existência pateia minhas cochas.

E nas suas quatro patas,

Monta-me, alucinada.

S’eu rosnar, s’eu roçar, s’eu trepar.

A existência me traçou

E meu aborto é depressa.

A existência ponteia meus textos.

Vírgula.

O tempo pausa meu tempo

A vida para minha vida

A existência 

Existe

Noutra

Essência.

zumzumzum

As mosquinhas e suas asas dominam o tempo

Nesse seu voar invisível aos olhos,

Ao cururu resta uma missão

Arrotar milésimos

De sua turva distração.

A última conversa com meu Velho.

Debruçada sobre sonhos remanescentes. Cobria os pés do frio, mas naquela época do ano já não fazia inverno. Introjeção dos medos que se voltara para infância. Injetou em si que algo perigoso podia tocar-lhe os pés à noite.  São quase cinco da manhã, é preciso nascer. O dia acorda sonâmbulo. Aluando-se. Estive vagando por meus sonhos, nele avistava um velho sentado de bruços sobre a mesa do bar. Enquanto me aproximava vivia uma leve sensação de familiaridade. Não havia ninguém no bar fora o velho. Na mesa de sinuca tinham tacos e algumas bolas não encaçapadas como se alguém tivesse desistido do jogo. Tocava um bolero... Não sei dizer de quem, ou qual era, mas é música de fim de festa.  As batidas assemelhavam-se com sinos anunciando os sete anjos do Apocalipse.  Aproximei de sua mesa, seu bafo de cachaça harmonizava com a música do Apocalipse. Afastei a cadeira e sentei, na mesa tinham bitucas de cigarro e um copo meio vazio de pinga. Seus cabelos eram tais como brumas, tão brancos quão penas de gansos. Havia um começo de calvície no centro de sua cabeça e seus dedos eram enrugados e suas unhas sujas. Ele tinha sinais de cor marrom em todo seu braço, sua pele era visivelmente áspera. E eu indagara cá com meus botões “Quem abandonou este velhote?”. Ele tossia forte, tuberculoso. Jogou seu corpo para o lado e deu um escarro. Defronte ao seu rosto senti que o conhecia.  Mas de onde, onde. Eu o abandonei? Recalquei-o e o larguei no limbo do esquecimento?
-“Me serve”
-“Me serve, caralho”
Suas palavras eram soltas e bêbadas e quase se entalavam ao sair. Ele me olhara e seus olhos eram o rio de Aqueronte. Como se mirassem apenas algo como o suplicio.
“Você é apenas mais um. É mais um que vem aqui para me arrastar ao inferno. Eu já mandei o recado. Eu não sou nenhum merda. Você tem cheiro de enxofre e não vai conseguir me tirar daqui, não sou nenhum merda”.
Ele abandonou.  O que os vermes fizeram com ele? Esse asfalto todo, esse excesso de luz, essas pessoas insignificantes. Esse tempo de maldição.  Por qual o tirara? Eu não sabia com quem guerrear por. Não podia o levar. “A vida é uma bosta, minha filha, se leve daqui. São três quilômetros até a próxima estação. Você não tem foice, não é uma larva. Guia-se daqui. Vai-te-embora.” Afastei a cadeira e me levantei, naquela mesa vi de relance uma foto de mulher que, Deus, era tão familiar.
Cinco da manhã. Nasce o dia. Sinto meu rosto molhado. Não poderia ser das goteiras, pois não estava na estação do inverno. A vida, meu velho amigo, possivelmente é uma bosta, mas com momentos de belas bostas.

Ferreira enjoadinho

Sobre os bancos da Praça do Ferreira
Mascado o fumo
Cocei o saco
E pensei
Pra que tanta pressa, meu Deus, para quê?

Velho

Sentou-se no ônibus, seu bafejo emanava sobre a janela que embaçava paisagem. Uma cobertura de fumaça e o sopro de cachaça era o que no final do dia se habituara.  A realidade é a coisa mais dura sobre os olhos de um velho bêbado.  Sentia falta de plantar feijões no copo. Dormia sobre os golfos das lembranças do Nepal.  Os graves das gargalhadas são dessas coisas que mudam quando a carcaça do corpo envelhece.  O ônibus corre tanto nessa avenida escura e eu não tenho pressa alguma. A minha vontade é de continuar rodando por entre os becos e as ruas sujas dessa cidade, pernoitando sobre as pernas das prostitutas e admirando a bruma da lua.

O paradoxo da borboleta

Sentou-se ao meu lado. Sua aparência franzina, seus cabelos avermelhados e suas sardas que pulavam tal como granulados coloridos eram as únicas coisas que eu conhecia dele. Além dos olhos que de certa forma me lembravam aos de uma Orca. Sabe, gostaria de poder descrever quão forte é a sensação de um ser te mirar com os olhos de Orca. Certa “OniImpotência” me tomava o corpo. E quando termino de relatar tais pensamentos surgiam suas primeiras palavras:

- Desde quando existem as borboletas? Perguntou-me.

Sinto imediatamente à gastrite retalhar meu estômago.  As malditas pessoas deste ônibus não sabem o que está acontecendo? Ou estão apenas sendo simplesmente levadas a qualquer lugar?

Respondo-o.

-Desde que nasci elas sempre estiveram aqui.

-Ah, então são eternas.

Ele respondeu com um ar de quem não havia sido surpreendido.

-Não sei se são eternas. Mas são eternas para mim, desde que nasci elas existiam e vão continuar existindo mesmo depois de minha morte. 

Seus olhos de Orca agora estavam como se fossem dar o bote.

-Sempre existirá algo antes de você e continuará existindo mesmo depois da sua morte. É assim que vai ser.

Termino meu pensamento. Ele parece não estar interessado. Fica olhando para janela procurando alguma coisa. E assim me diz...

-Será que a borboleta cansada de voar e fatigada de conhecer o eterno. Certo dia de sua vida a única coisa que ela desejaria não seria voltar para o seu casulo e tornar a ser lagarta, sendo assim protegida pelo quentinho de sua casa? Acho que toda borboleta certo dia de sua vida sente uma falta danada da época em que era lagartinha. 

Retruca-me.

Aí minha gastrite!

Como seria o fim do mundo

Acordei "desmanhecido" com barulho de macumba e cheiro de capim santo. Aquelas velhas, na frente de minha alcova com o cheiro das partes íntimas arregaçando os quadris abaixados sobre os baldes cheios de roupa suja. Alguém grita da janela pra janela de outrem 'Tome cuidado, o Brasil é o país dos possuídos'. Sinto o sol entrar pela brecha dos telhados, o tempo está quente e úmido. Recebi uma ligação sobre o que iria acontecer hoje. Não fiquei surpreso. Continuo com a mesma brecha na porra do telhado. Continuo com a porra da mulher gritando do lado de fora. A terra, dizem é um arquétipo feminino. As mulheres, como sabem são vingativas. Caso as pisem mais forte dos que elas gostam elas revidam. Deve ser isso, a mulher terra vingativa. Coço uma verrugada. Mas continuo deitado. Sinto que se acabar mesmo não fará muita diferença. No fundo, tá todo mundo morto. Mas como nós somos convencidos queremos um deslumbre para o fim dos nossos fedidos rabos. Uma apoteose para acabar. Um espetáculo. Sei lá. Coço a verruga que nasceu ontem. Ontem vi um filme do Sganzerla. Aquilo meche comigo cara. Porque como uma das personagens eu também tenho pavor à velhice. As mulheres das virilhas pretas estão com os seios amostra nesse momento estendendo suas roupas. Eu tenho pavor à velhice. Um menino está sendo arrastado pela mãe com um pedaço de telha para a bica. Sei por que ele grita. Xinga-a de 'cão' enquanto ela passa com firmeza o caco de telha sobre seu corpo. 

Penso em encontrar Maria das Flores   na padaria, mas preciso cuidar da verruga. Não sei se é porque tem nome de flor que Maria tem cheiro bom. Ou se é por causa de Maria que as flores cheiram bem.

Olho diretamente ao relógio. Sei que agora não tenho mais tempo. Não verei Maria. A mãe não limpará seu filho terminando seu trabalho. O filho não poderá sair correndo pelado pela rua, realizando o plano que estava em sua cabeça. As roupas das virilhas das velhas não irão enxugar. 

Sussurro algo para minha alma. Fecho os olhos. Olho para a brecha do sol. Penso nos humanos. Sinto pena. Fecho os olhos...

O mundo acabou...

Não para o menino. Sua mãe. As virilhas. A terra. Os possuídos. A banda. A roda vida. 

Aliterações de um velho fatigado

Que espécie de ser eu soou?

Sou eu ser de espécie?

Espécie de seu eu sou

Sou eu seu de espécie

Eu sou seu de espécie

.

Espécie de seu eu sou.

Foi-se

Foi-se a video by _FitterHappier on Flickr.

Não sei porque corro tanto, pois sempre acabo apanhando o último trem. Os últimos vagões vão sempre lotados, lotados de pessoas vazias, afinal ser vazio é estar cheio. Tenho medo da estrela candente que me faz brilhar os olhos, em segundos ela vai-se embora, meu pedido? Para que ela fique. Queria poder tocar o céu, o céu não tem semáforos, nos céus não existem engarrafamentos, só os engarrafamentos das nuvens. E todas as coisas que não vi? E todos os sons que ainda não escutei? Vão-se todos se eu me for? Quem sabe eu possa levar alguma coisa disso tudo... terra? Um dia foi-se e você nunca saberá.

Piedade de nós

Piedade, quando matar de fome a esperança das crianças.
Quando chutares os sonhos, junto com a bola,
Piedade.
Dos homens que na seca pelejam,
E voltam sem nada nas mãos, e tantas outras só regressam com calos.

Ao  moleque que aponta  todos os dias armas ao invés de lápis de cor,
Piedade.
Ao abrir a janela procurando o barulho do rouxinol
Deparo-me com balas
Piedade,
Pois a bala não é nada doce.

Piedade das meninas vendendo o corpo
Trocando Narizinho,
Por uma dose de cachaça
Piedade, pois é dose.

Piedade, pois falta  pão até para o diabo amassar.

Piedade, quando disseres que o que é do homem
O bicho não come.
Sim, não come, pois bem que o bicho é o homem.

Amnésia

Às vezes tenho a sensação de estar sumindo, como as águas do rio, que não voltam. Como a tinta da carta em meio uma chuva, esvaecendo-se, e não é que eu não pertença a esse mundo, mas é o mundo que não me pertence, como se o traje de humano não cobrisse meu corpo por inteiro. Sinto mais frio que o resto das pessoas. E não tem nenhuma fantasia que me agrade nesse baile de rejeitados. Todo dia parece que uma parte do meu corpo some, uma vez acordei sem meus olhos, “olhava” as pessoas pelo som que elas emitiam ruídos e miados desafinados. Algumas vezes me olho no espelho e não sei quem é que está mentindo. É como se eu enxergasse meus medos naquele reflexo. Se sair correndo, talvez, o reflexo não consiga me alcançar e o  medo fique preso no espelho.  E no outro dia que acordo, não sinto minhas pernas, minhas mãos, não sinto fome, nem calor, vem o que minha mãe me disse uma vez “nós precisamos nascer todos os dias”, e a única coisa que sinto é que fui abortada. Que todas as minhas tentativas de nascer todos os dias falharam. Talvez seja isso, precisamos nascer todos os dias para que o fracasso de ontem não seja lembrado, assim incluímos nossos amores, felicidade, nascer todos os dias é amnésia. Que me inventou isso?

Escravos de Jó

"Escravos de Jó jogavam caxangá
Tira, bota deixa o Zé Pereira ficar
Guerreiros com guerreiros ‘jaziam’ zigue zigue zá..."

O amor implora para ser protegido pelo escudo
A paixão varonil soergue espadas bradando guerra e invadindo muros.

Antes de ler tais prantos, abastado leitor, fique com o prólogo mais curto que escrevi nos nefandos daquele verão... Ai desse apaixonado que por muito vê pouco enxerga.

Pés de borboletas sôfregas, tão bela que doía os olhos dos que fremiam admirar tal donzela. E bailava, como bailava! Rodopiava viés com sua saia bordada de ardor, quiçá quando não parecia um pião. E o que pernoitava na cidade era que a moça reencarnava paixão.

O balanço do quadril era feito aguardente, e os imigrantes que de todos os portos chegavam, tomavam doses das vestes ardentes da criatura que trajava delírios ao invés de tecidos.

E cantara e gritara e grunhia. E só ela, só ela conseguira tal feito de apedrejar afagando, pois  suas carícias deixaram cicatrizes, e os seus murros eram mais delicados que afago de um espinho à flor.

E naquela roda, naquela dança, no gingado de libélula, olhara para um homem que olhara para ela.

E brotaram-lhes orquestras no peito.

Tremiam no pudor satânico que lhes roçavam às partes íntimas da carne. Se é que não se fez do corpo uma parte íntima de tais.

-De onde vistes tal épica dama, fazendo-me gozar o corpo?

E dançaram-se  e tripudiaram-se e lambuzaram-se. 

E no fim de toda noite pagara ele luíses de ouro para que ela pudesse bailar-lo ao léu do alvorecer, até que com as últimas moedas acabara-se também o amor dela.

... Quando reticência vira três pontos... Na testa.

Mas era ele encantado por tais pés daquele gingado, que voltara, e voltara e... E via sua senhora carregar bêbados para os bordeis adentro.

Nalguma dessas, ouvira uma sonata com voz tão baixa que parecia rezar...

“Se essa rua fosse mia, mandara eu ladrilhar, com pedrinhas, com pedrinhas de brilhantes e viria meu amor passar?” E pensara ela no eufemismo de tal cantiga. Mocinhas que enfeitam suas ruas para que seus cavaleiros sujem-nas com estrupos e vômitos de orgasmos.

E o homem interrompera essa beleza de pensamentos.

-De onde vem esse coração que goza?

-Nunca vi um coração que goza. Falara como se estivesse ao padre.

-Cá está, meu coração que goza puro, asseado, por tal criatura imaculada que mais parece fortuna expulsa do céu.

E vestiu-se toda de alma.

-Tu não vais ficar. Teu corpo, Dom Juan, é cor de batom, teus olhos salpicam desejo, e tuas carnes falam por si só, e falam um nome doce de outra.

Zeus, brejeiro, mandara um cúpido com duas flechas acertar o mesmo peito.

-Eu confesso-lhe que nos dias de verão quero valsar com ela, mas nas noites de primavera quero cantar contigo.

-Digo-te meu querido, fico com teu amor, mas jogo-te daqui. Amar duas é amar nenhuma. Porque amar é se entregar da alma com corpo, com corpo de alma, é se entregar só para um ser, querendo ser devorado só pelo mesmo, amar tanto parece prisão, cheiro estranho, sol quadrado, e tu já não sabes como é o mundo do lado de fora.

"O amor é como um abismo, quando você pensa que está voando, pode já estar caindo"
E acabo aqui, bruto leitor, morro com minhas próprias palavras. Abuso dos sentimentos dos outros para vender esse conto.  Pois escrever meus romances nada mais é do que usar tais pessoas ingênuas que passam na minha calçada. É a pena, que sente a pena de mim...

Era uma vez uma ciranda sem cirandar.